Mentre fervono i preparativi per la II edizione (e questa volta sarà, opportunamente, una due-giorni), sono stati diffusi nelle scorse settimane gli Atti della I Fiera dell’Editoria di Poesia di Pozzolo Formigaro (AL) del 23 giugno 2007. Si tratta di un volume di 88 pp. a cura di Cristina Daglio e Mauro Ferrari per i tipi di FORMAT, la nuova collana dell’Associazione letteraria “La clessidra” inaugurata per l’occasione.
Questi sono i nomi legati all’evento, presenti (nella gran parte dei casi) nella pubblicazione con testi poetici e/o sunti degli interventi nelle varie sessioni di dibattito: Sebastiano Aglieco, Amedeo Anelli, Luca Ariano, Corrado Bagnoli, Eleonora Bellini, Roberto Bertoldo, Alberto Bertoni, Roberto Bertoni, Michelangelo Camilliti, Luigi Cannillo, Maddalena Capalbi, Dario Capello, Alberto Cappi, Gian Piero Casagrande, Alessandro Catà, Gianfranco Contorbia, Tina Cosmai, Fabrizio Dall’Aglio, Mariolina De Angelis, Milo De Angelis, Fabio De Santis, Luciano Del Giudice, Maria Grazia Di Corso, Luciano Erba, Flavio Ermini, Gabriela Fantato, Renzo Favaron, Mauro Ferrari, Davide Ferreri, Fabio Franzin, Lucetta Frisa, Gennaro Grieco, Sandro Gros-Pietro, Stefano Guglielmin, Gianfranco Lauretano, Gianmario Lucini, Giorgio Luzzi, Enrico Marià, Beppe Mariano, Carlo Molinaro, Massimo Morasso, Alberto Mori, Mauro Mori, Guido Oldani, Alessandra Paganardi, Rinangelo Paglieri, Elio Pecora, Luisa Pianzola, Max Ponte, Giancarlo Pontiggia, Claudio Recalcati, Alfredo Rienzi, Alessandro Rivali, Franco Romanò, Andrea Rompianesi, Roberto Rossi Precerutti, Tiziano Salari, Lina Salvi, Massimo Sannelli, Massimo Scrignoli, Carlo Alberto Sitta, Emanuele Spano, Elio Talon, Ranieri Teti, Adam Vaccaro, Flavio Vacchetta, Paolo Valesio, Stefano Vitale.
Piuttosto che il mio (peraltro qui già presentato, persino in video), riporto dal volume i testi di due poeti che stimo: Stefano Guglielmin e Alfredo Rienzi.

Stefano Guglielmin

*

si dà il lampo, infatti
nella brocca in cui cresci, e festa
dissemina il tempo per gli amici sul prato

sotto chiave è l’avvio:
buona la pace di chi siede e l’ombra
di atene in ogni cosa

ecco mettiti qui, a lato del libro, e scendi
se puoi, là dove s’increspa la gioia

si dice amato chi ne tiene a balia la piega

(Da La distanza immedicata, Le Voci della Luna Poesia, Sasso Marconi, 2006)

Alfredo Rienzi

*

Sono cresciuti arbusti d’ogni tipo
ed alberi dal fusto dirompente
– platani, frassini e folte robinie
nella vecchia caserma di corso Brunelleschi
dovunque, nei cortili,
nelle ampie camerate senza più muri e tetto,
giungle maya dei nostri quartieri.

Forse questo ti potrà consolare:
non c’è limite a quanto può esser cancellato.

(Da Custodi ed invasori, Mimesis-Hebenon, Milano, 2005)

  Rieccomi, dopo qualche tempo, alla rubrica relativa alle antologie che mi hanno via via ospitato negli anni. Dopo aver “setacciato” il 1992, e contato n. 13 antologie, veniamo al 1993. A quell’anno, lo dico subito, risalgono altre 12 antologie (e quindi in totale siamo già a 25). Ma non starò certo a propinarvele tutte (anche perché alcune sono davvero indecenti). Mi limito, anzi, per il 1993, a quest’unico post, proponendo il testo Un’ipotesi è il fuoco antico che arde, che quell’anno mi valse il 1° premio nella II ediz. del “Keraunia Estate” e che si distinse anche nella XVIII ediz. del Premio Meridionale di Poesia “Michele Lentini” di Mottola (TA).
La poesia trovò poi accoglienza nel volume Il Viaggio Virtuale e da ultimo, ovviamente, in Apprendimento di cose utili. Quanto ai due premi letterari, erano abbastanza dignitosi, e peccato che poi col tempo siano venuti meno.

Un’ipotesi è il fuoco antico che arde
(Con le parole)

Certo non per foggiare ancora cieli
con il poco che resta dei colori,
o per le bizantine suggestioni
in coda a intramontabili tramonti;
nemmeno per noi che ci rimiriamo,
incredibili prede consenzienti,
le parole che – sole – ci portiamo.
Non per te Amore che pur canterò,
o per questa terra senza più semi
che agita croci e non segna più figli;
e per te, madre, un bacio sarà meglio,
dico ben più di mille ispirazioni.
 

Certo, parole; ma poi gli occhi spaziano
e attenti son testimoni del tempo,
si aspettano a volte misteri e incanti,
ma sfrondano temute storie di uomini;
con le parole svegliamo i silenzi,
quand’anche c’inventassimo – sfrontati! –
le improbabili ragioni del viaggio,
maneggiamo carne e sangue – e forse anime –
scostando il velo e carezzando il sogno.
E un’ipotesi è il fuoco antico che arde,
bruciore alto frainteso in metafora
dai discinti avventori delle fiere.

27 maggio 1993

AA. VV., Antologia del Premio Nazionale di Poesia “Keraunia Estate 1993 (a cura di Sergio Fumich), Vento di fronda edizioni, Milano, 1993.

AA. VV., Antologia del XVIII Premio Meridionale di Poesia “Michele Lentini”, Mottola (TA), 1993.

       Vedo, da una rapida scorsa delle prime cinque puntate, che questa storia delle antologie, nata in maniera del tutto estemporanea e quasi come una sorta di riempitivo agostano, ben si presta alla chiacchiera, all’aneddoto, insomma all’annotazione atta in qualche modo a delineare un percorso, ovvero il quadro (luoghi, persone, eventi) entro il quale mi sono trovato ad operare in oltre tre lustri di attività poetica. E allora sentite questa: è la storia, incredibile, di un premio letterario che mi vede, nel giro di tre edizioni, dapprima semplice spettatore, poi partecipante al meglio (e cioè vincitore assoluto), infine membro della giuria. Ma la vera curiosità, tra l’altro molto istruttiva, è un’altra e la scopriremo più oltre.
Dunque, siamo nel settembre 1991 (e quindi ad oggi giusti giusti sedici anni): leggo sulla pagina locale di un quotidiano torinese della cerimonia di premiazione del Premio Nazionale di Poesia “Città di Torino”. Come frequentazione di ambienti letterari (o presunti tali), ero assolutamente agli inizi, e non avevo ovviamente alcuna esperienza diretta di simili evenienze “premiaiole”. Decido quindi di fare una capatina, ipotizzando un qualche valore per  una manifestazione che, già nel nome, si proponeva di rappresentare non una Roccacannuccia qualsiasi ma la (allora) terza metropoli d’Italia e, per di più, in una sede certamente di prestigio come l’Aula Magna del Rettorato dell’Università degli Studi di Torino. All’arrivo, resto in particolare sorpreso dal numero, considerevole, di persone presenti. Erano arrivate da ogni regione, e ciò, con ogni probabilità, era dovuto alla formula del Premio: la giuria tecnica si limitava a proporre una rosa di finalisti e poi, in sala, il pubblico presente definiva col suo voto la graduatoria finale. Così, io stesso partecipo al voto. E con buon occhio (o naso), devo dire, perché la mia scelta cade proprio su colui che poi sarà proclamato vincitore, un certo Marcello Ariano di Foggia. Comunque prendo qualche appunto e me ne torno a casa. Con questa impressione generale: nulla di trascendentale.
Tarda primavera 1992: esce il nuovo bando del “Città di Torino”, quello della 7a edizione. Nel frattempo avevo acquisito, in pochi mesi, un minimo di confidenza con quella che man mano mi si presenterà agli occhi come una vera e propria Premiopoli nostrana. Uso il termine ‘premiopoli’, beninteso, solo per dare idea di una pratica, quella di organizzare concorsi e concorsini, assai diffusa (praticamente all’ombra di ogni campanile), e quindi senza giudizi di valore e tanto meno negativi (ché, quello di sparare a zero sui premi letterari, è sport nazionale dei più facili che lascio volentieri ad altri, a quelli che cascano dal pero: qui il discorso si farebbe lungo, molto lungo, e mi limito a dire che in tanti anni un’idea me la sono fatta, e cioè che a parlarne male di solito sono quelli che non li vincono, i premi). Pur con qualche perplessità, che non sto qui a dire, decido comunque di partecipare a ‘sto benedetto “Città di Torino”. Con una sola poesia, scritta proprio in quei giorni. E che già dal titolo, Epitome, era tutto un programma (poi il titolo definitivo sarà Chiuderò. E inghiottirò l’unica chiave, restando Epitome come sottotitolo). Una scelta indubbiamente azzardata, visto l’andazzo lirico-ruffiano di certi ambienti premiaioli. Ma che mi valse il primo premio, direttamente dalla giuria tecnica (da quella edizione, infatti, niente più giuria popolare), il mio primo ‘primo premio’, giusto nella mia città d’adozione.
Inizio estate 1993: Ernesto Vidotto, direttore del Centro Studi che organizzava (e credo organizzi ancora) il Premio, m’invita ad entrare nella giuria del “Città di Torino”. Accetto. Perché sul momento mi sembra un atto dovuto (un lavoraccio, però; che si ripeterà solo l’anno successivo; poi vedrò bene di defilarmi). Ricordo ancora l’ultima riunione di noi giurati, una bella sera di tarda estate, in una saletta riservata al piano superiore di un bar di Via Po, mille fogli variamente (e vanamente) scritti e tutta una rassegna di bibite e gelatoni colorati… Alla fine della seduta ero stanco ma contento (a differenza degli altri amici giurati, io avevo il “dovere” di trovarmi un degno successore…). Ero riuscito a mettere d’accordo il resto della giuria sulla buona cinquina finale e, soprattutto, sull’ottimo testo classificato al primo posto. Prendo quindi io stesso il telefono e do i numeri delle poesie classificate a Vidotto, che teneva la segreteria del Premio. “Se mi dai qualche secondo”, mi fa, “ti dico a chi corrispondono quei numeri… Dunque, la poesia prima classificata è di Alfredo Rienzi di Torino… Certo è incredibile… guarda, non dovrei dirtelo… ma è incredibile! Rienzi è quello che l’anno scorso forse si è speso più di tutti per la tua vittoria…”. Ah, però!, faccio io. Superfluo sottolineare, naturalmente, che l’esame dei testi era anonimo. E, soprattutto, che io e Alfredo Rienzi, uno dei poeti che nell’odierno panorama più apprezzo, non ci conoscevamo assolutamente.
Un episodio, quest’ultimo, che come più sopra dicevo può essere molto istruttivo. La dice lunga, infatti, sulla faciloneria con la quale a volte ci si può abbandonare a ogni sorta di illazione a proposito dei premi. Perché se aggiungessi che Rienzi, proprio come me, è sì torinese, ma lucano di nascita, e per giunta, anche lui, della splendida terra del Vulture (lui di Venosa, la città di Orazio, io di Rionero), beh…
 
Di seguito, comunque, la poesia vincitrice del “città di Torino” 1992, tratta dall’antologia che ne raccoglie i lavori. È stata pubblicata nel maggio scorso anche su Erodiade, ma soprattutto la potete seguire nella mia lettura nel video del post precedente (è la terza).
 
Aggiungo solo che per quanto riguarda la prima annata siamo a posto. Per il conteggio delle antologie, voglio dire. Ne ho contate 13. Dalla prossima puntata passeremo in rassegna il 1993.
Chiuderò. E inghiottirò l’unica chiave
(Epitome)
 

Che mi cerchino, cercatori di aghi,
gigioneschi figuri dai sigari mozzati,
romantiche canaglie di terre perdute
dove l’unico orizzonte certissimo
è la polvere della fuga: che mi cerchino!
Che mi cerchino spostando di lato l’ombra
di nasi adunchi e grassi e mascelle prominenti
segnate d’urto da schiaffi eloquenti,
lanciando oltre lo sguardo presbite
presbiteriani anatemi a mo’ di esca
– pacchiana speranza, invero, oh santa coerenza! –
e viscide lusinghe condite
di bava rafferma agli angoli di apertura vorace
di bocche ermafrodite
: pirateschi codardi, plantigradi sciatti e molli,
manutengoli d’accatto
al mercato nero istituzionalizzato…
che mi cerchino, che mi cerchino ancora!
Onnivori malaticci agli arresti domiciliari,
tracannatori vampireschi di sangue immunodeficiente,
gran drittoni alle vitamine e cenerentoli in carrozza
con l’abito stirato delle trecento feste all’anno,
ragionieri improbabili di finanze puttanesche
e carpentieri dell’insulto con lo scudo dell’indulto,
giocolieri e funamboli nella giungla spopolata e muta,
licenziosi e ammicanti nei bordelli di questura…
che mi cerchino, sai che paura!
Venite, venite a prendermi nell’intrico aspro,
questuanti di quartiere e vocianti gutturali,
commedianti senza scena e venditori di almanacchi,
servette depilate e gaie monetizzate – o iorizzate? –
sciacquette d’inguine capace senza soluzione di continuità!

Chiuderò. E inghiottirò l’unica chiave
dopo aver speso – beninteso – l’ultima pigione.
Guadagnerò sterpaglie, raccoglierò erbacce incolte
ammorbato da fieno ammuffito da cattiva stagione.
E mi calerò. E mi ci calerò.
E non mi troverà nessuno!

21 giugno 1992, solstizio di estate piovosa

AA. VV., 7° Premio Letterario Città di Torino – Edizione 1992, Edizioni Cultura e Società, Torino, 1992.

Beh, e come potrei negarlo? Impossibile. Un pensierino l’avevo fatto, decisamente, a quel “Valle di Vitalba” 1992. Sarebbe stato un colpo formidabile. Vincere, nello stesso anno, subito all’esordio, sia il “Città di Torino” sia questo premio che, per quanto di mia conoscenza, era l’unico che si teneva nella mia splendida terra del Vulture. Profeta in entrambe le mie Patrie, altro che storie! E poi col libro, col mio primo libro fresco di stampa, con quei “percorsi del sentimento” ai quali, io stesso, non è che avessi dato molto credito (ma erano tutto quello che avevo di pronto quando, di punto in bianco, decisi di rompere gli argini e di cogliere a volo quella che credevo un’opportunità di pubblicazione)… E invece… Sì, risulto fra i cinque finalisti. Con tanto di segnalazione. Ma il premio assoluto è andato a un altro. Peccato. (Poi, un anno più tardi, quando con un altro libro la storia si ripeterà tale e quale, capirò che era il massimo che potevo aspettarmi, saprò di persona – da opportuna imbeccata – che io, quel premio, non avrei mai potuto vincerlo. Ma questa è un’altra storia).
L’antologia comunque è dignitosa. Classica antologia da premio attendibile, senza aspetti venali: essenziale sia nella veste editoriale sia nel contenuto. Riporta i testi dei 14 (buoni) finalisti distribuiti sulle tre sezioni in concorso (edito, inedito e dialettale). E quella che segue è la mia poesia inserita, tratta dal volume I percorsi del sentimento.

Occhi di giada

Ti ho lasciata con una rosa fra i capelli,
la rosa del tuo compleanno.
Ti ho lasciata nella penombra del mattino
mentre le prime luci affettavano
l’aria della stanza ispessita
dagli umori della notte
e brillavano sul tuo corpo
gocce residue di piacere.
Appena schiusa la bocca,
solo un leggero fremito attraversava
l’esile figura distesa
nel sano riposo dopo l’amore.
 
Ti ho ritrovata nella penombra della sera,
la prima del tuo essere adulta.
Ti ho ritrovata di profilo
mentre la luce del tuo sguardo insistente
tagliava l’aria appesantita
dalla noia e ricacciava
verso una finestra mai aperta
boccate residue di fumo.
Già appassita la rosa,
solo un tenue profumo di vita restava
e una piccola goccia scaldava
il freddo nei tuoi occhi di giada.
 
«Aspetto che il cielo si colori»
mi hai detto.       E non ti ho più vista.

1989 

Pro Loco “Vitalba” (a cura della), Premio Nazionale di Poesia “Valle di Vitalba”, IV ediz. 1992, Atella (PZ), 1992.

          Dicevo, nel post precedente, di giovanili cazzate. Ed ecco, per l’appunto, questa antologia dal titolo, come dire?, alquanto impegnativo: I Contemporanei (notare l’iniziale maiuscola del secondo termine), che raccoglie le testimonianze (beh, insomma…) dei partecipanti alla XVI edizione del Concorso Internazionale di Poesia “Città di Venezia”, 1992.
Sul concorso, appena un cenno. “Quante, quante sciocchezze si commettono per mancanza di esperienza! Nomi di critici riconosciuti in giuria e indicatori vari (ad arte) possono indurre in tentazione… Si tratta, in definitiva, di una delle più clamorose mascalzonate operate nel settore. Ciò che più disgusta, a parte l’accertato semi-analfabetismo della presunta critichessa, è la rete di compiacenze o, meglio, di connivenze. E non mi dilungo. Scoprirò in seguito fra i nomi dei cosiddetti vincitori quello di XXX: che delusione!”. Questa è la nota che, ormai sono tre lustri, in proposito scrissi (di solito, ne compilo una per ogni premio a cui partecipo).
Sulla antologia, invece, sarebbe meglio stendere un velo pietoso. Certo è incredibile, però. Un’accozzaglia di 238 nomi perlopiù improbabili spalmati su ben 256 pagine. Manca l’indice, però. Magari per risparmiare. Quando si dice il senso degli affari!
Ma allora perché darne qui notizia? Ma per vedere l’effetto, sulla mia bella pagina con sfondo nero, di questo scorcio aurorale (o è il tramonto?) di Venezia, naturalmente! E, certo, anche per la particolarità del testo che segue. Che, per come è steso sulla pagina, può avere una triplice lettura: cogliendolo nel suo insieme (e quindi leggendo il tutto di seguito) o per parti separate (e autonome) così come graficamente disposte.

La debole forza
(esercizio di retorica militante)
  
Torneremo
               Ai castelli di sabbia
Impregnati
               Nelle mura friabili
Di rinnovate velleità.
               E poi
Presteremo
               Alla sciocchezza del tempo perduto
La schiena ricurva e
               Al ghigno della pochezza infinita
Coglioni temprati
               Nelle fiamme soffiate d’impeto
Dal sacro fuoco.
               Ch’è o non è
Dall’indignazione
               Che cenere
Consumeremo
               Leggera
Su ossa disfatte
               Nell’aria
La vendetta
               Domani
Che sarà
               Domani
Ancora e sempre
               Quando torneremo?

9 agosto 1991

AA. VV., I Contemporanei, (XVI Ediz. Premio “Città di Venezia” 1992), Gruppo Editoriale Veneto, Marcon (VE), 1992.

        Questa volta mi soffermo brevemente su due pubblicazioni. Le accomuna il testo Maria catturò il vento in un palmo di mano, che riporterò di seguito.
La prima è l’antologia Frantumi di parole, della quale, francamente, mi ero scordato (magari per una sorta di rimozione inconscia, non so…). Di certo, non ne ricordavo le caratteristiche. Vedo ora, a distanza di quindici anni, che si tratta di poesie d’amore, vedo che il libro, come oggetto, è anche carino, ben confezionato. Ma i nomi, signori, i nomi… Viene facile pensare alle cazzate che si fanno da giovani (o comunque agli esordi). Ma pensandoci così, quasi con un sorriso benevolo… Ché, tanto, di certe cazzate se ne faranno sempre. E magari – anzi, senz’altro – c’è di peggio.
La seconda pubblicazione, invece, è del tutto artigianale, fatta in casa con un computer e una stampante, senza alcuna pretesa. L’intento è solo quello di dare piccola testimonianza di uno dei tanti concorsi della premiata ditta Cultura e Società di Torino, diretta dal glorioso Ernesto Vidotto. Qui, però, qualche buon nome (e relativo buon testo) c’è (Alfredo Rienzi, Maria Angela Bedini, Carlo Molinaro, Fryda Rota…).
Quanto al mio testo che segue, ospitato in entrambe le raccolte… che dire? Personalmente, non è che ne sia particolarmente entusiasta. Posso solo dire che appartiene alla preistoria della mia scrittura, quella fatta quasi solo “di pancia”. Ma c’è una persona che – fidatevi – è il mio critico più spietato (e quindi affidabile): me la ricorda sempre, questa poesia, perché dice che è fine, delicata, autentica. Non so…  

Maria catturò il vento in un palmo di mano

 Maria riponeva fiori di prato
nelle vesti ripiegate verso il cielo,
mostrava carni bianche inviolate,
complice pure l’invadenza del vento.

 Maria muoveva lo sguardo di lato,
occhi persi nell’attesa senza alcun velo,
canzoni d’amore solo appena accennate,
come coriandoli baciati carpiti dal vento.

 E giocava Maria sul prato in fiore,
Maria giocava l’antico gioco dell’amore,
turgido il petto acerbo, di speranza,
passi furtivi nell’età dell’innocenza.

 E giocava Maria con l’innato pudore,
sulle carni bianche un velo di colore,
davano corpo alla sua giovane fragranza
le fragole sul viso dell’erubescenza.

 Cinta alle spalle da mano sicura
dietro la siepe perse ogni paura.

 E si schiuse Maria come fiore sbocciato,
Maria che mi offrì il più bel fiore del prato.

 Nell’attimo che il cielo supera il sereno
Maria strinse il vento in un palmo di mano.

23 aprile 1991

Luigi Pumpo (a cura di), Frantumi di parole. Poesie d’amore, Edizioni “PRESENZA”, Striano, 1992
AA. VV., Una Poesia d’Amore, Catalogo ufficiale dell’omonimo Concorso Nazionale, Cultura e Società, Torino, 1992

       Secondo appuntamento con Un autore cento antologie. Il titolo di questa rubrica (o categoria, tag o come diavolo la si vuole chiamare) mi è stato suggerito proprio dall’antologia sulla quale oggi mi soffermo: Cento autori una Antologia, pubblicata nell’ottobre del 1992 in occasione del ventennale della costituzione della Segreteria Manifestazioni Artistiche di Villanova Monferrato (AL), l’ente promotore, tra l’altro, del Premio Internazionale di Poesia “monferrato”. E proprio di quest’ultimo Premio il volume raccoglie (in otto sedicesimi impreziositi da quindici riproduzioni pittoriche e dalla copertina di Franco Oppezzo) le testimonianze dei poeti premiati nell’arco di un quindicennio, a partire dal 1978.
Bel Premio, il “monferrato”, come del resto attesta questa antologia (ho la copia n. 75 di 500) che propone un nutrito gruppo di autori degni, poeticamente parlando, di considerazione non secondaria nel panorama degli ultimi trent’anni. La manifestazione, purtroppo, non si tiene più da diversi anni. Io feci in tempo a partecipare alle ultime due edizioni del 1992 e 1993. Nella prima occasione mi venne assegnato il 2° premio per la silloge inedita, nella seconda fui finalista nella sezione editi con il libro Suggèsto (che quella stessa silloge inedita comprendeva).
Ma parliamo di quel 1992, anno dell’antologia. Era il 25 ottobre, una soleggiata, dolcissima giornata d’autunno. Ero felice per il mio secondo posto – che, tra l’altro, comportava i primi soldini, in una attività che… carmina non dant panem, diceva il mio illustrissimo conterraneo Orazio… Certo, però, una piccola ombra in fondo in fondo c’era. Io, in qualsiasi tipo di competizione, il secondo gradino proprio non lo digerisco. Insomma, da non prendere alla lettera, ma quasi quasi preferisco il terzo, piuttosto. Fatto sta che, in sede di premiazione, all’appropinquarsi del vincitore (per me un premio lo vince solo uno, quello che resta nell’albo d’oro), qualcosa deve essermi sfuggita. Il misfatto mi venne ricordato – io dimentico del tutto – qualche anno più tardi, nel 1997, in occasione di un altro premio, nelle Marche. Eravamo lì, ben messi in un pantagruelico convegno mangiatorio finale, quando Paolo Sangiovanni (era lui il vincitore e il “bersaglio” di Villanova M.to) mi ricordò che di sottecchi quella volta gli indirizzai un “E questo da dove c… è arrivato?”. Mah, conoscendomi… mi pare possibile.
Però che bella cinquina di premiati quella del “monferrato” 1992 nella sez. silloge inedita! Paolo Sangiovanni, il sottoscritto, Antonio Nesci, Veniero Scarselli e Gino Belli nell’ordine. Ah, non ci sono più i premi di una volta! E aggiungo che la mia (più che probabile) frase indirizzata a Sangiovanni era quasi un sacrilegio. Paolo, che non conoscevo, da allora ho cominciato ad apprezzarlo sempre di più. Fino a considerarlo uno dei poeti più significativi del nostro tempo. In assoluto.
Per la cronaca, la mia raccolta premiata aveva per titolo (un titolo che oggi mi fa un po’ senso per la banalità) A cuore aperto. Da essa è tratta la poesia pubblicata in antologia e riproposta qui di seguito (nella versione, lievemente modificata – ho accorpato un paio di versicoli – che ora appare in Apprendimento di cose utili.

Extra

Sono buie le strade
della città nella radura
e chiazze nere nella notte
sui marciapiedi affollati.
Sono extra
per quelli della norma
che
in una macchina con sirena
ripuliscono l’arnese
con fazzoletti di carta.

29 ottobre 1990

AA. VV., Cento autori una Antologia, (per i quindici anni del Premio “monferrato”), Villanova M.to, 1992.

   Agosto è per me il mese delle pulizie. Cerco di mettere un po’ di ordine fra le mille scartoffie e qualche tonnellata di libri. Cerco, per l’appunto, ci provo. Ma è un tentativo che dà sempre scarsi risultati. Perché, immancabilmente, ad un certo punto vado in paranoia, mi scoccio. E quindi desisto.
Il fatto è che quelle carte richiamano volti, persone, luoghi, avvenimenti. E finisco per lasciarmi andare ai ricordi, insomma per cazzeggiare, buttare via il tempo. Meglio passare ad altro: che so, un pisolino, o sgranocchiare noccioline in giardino (la poesia? Ah, quella viene quando vuole, non si può certo pianificare).
E sì che mi piacerebbe, ad esempio, avere il conto esatto delle antologie che man mano mi hanno ospitato nel corso degli anni. Ho idea che il numero superi abbondantemente il centinaio. Ma, appunto: per quanto attendibile, è solo un’idea. Però, a pensarci… Facciamo così: io ogni tanto ne posto una (la copertina e magari un testo). Chissà che non finisca per contarle con precisione… Cazzeggio per cazzeggio, hai visto mai?
E cominciamo, naturalmente, con quella che penso sia la prima della serie. Risale al marzo del 1992 e raccoglie i 40 autori selezionati nella I edizione 1991/92 del Premio Nazionale di Poesia “Chiesetta del Monasterolo”, in quel di Brembio (LO, ma allora era MI).
Dunque: 21 marzo 1992, primo giorno di primavera. Ricordo che arrivai a Brembio con un qualche anticipo rispetto all’ora della premiazione (ero il terzo classificato). Non mi capita spesso, devo dire, di arrivare in anticipo. Anzi. Ma sarà stato l’entusiasmo del neofita, non so. Ero infatti alle primissime esperienze con simili manifestazioni. La storia era cominciata solo qualche mese prima, per l’esattezza il 12 ottobre 1991, quando feci il rodaggio di una rossa, fiammante Panda appena comprata, su su fino a Belluno: era il primo concorso al quale partecipavo e subito, anche lì, un terzo posto: ero contento: a volte ci vuole poco: vinsi un olio del noto pittore bellunese Renato Bristot (ce l’ho ancora, subito all’ingresso di casa: un cimelio). Era proseguita poi in Puglia, nel dicembre dello stesso anno, e lì quando arrivai mi saltò subito agli occhi un macchinone con tanto di autista: mi dissero che erano (entrambi, macchina e autista) di Licio Gelli (vincitore per l’edito e… forzatamente assente) e realizzai all’istante che si trattava di una bufala (il premio, voglio dire): capita (o, meglio, capitava).
Dunque, dicevo, Brembio. Ricordo ancora inebrianti odori (letame, più che altro) dalle tante cascine che lì, nella bassa, per lunghi periodi dell’anno restano sperse nella nebbia (ma non quel giorno, però, ché era proprio una bella giornata di sole). Ricordo un panino mangiato in piedi in una piazzetta, osservando i primi manifesti di craxisti dietro le sbarre (eravamo all’inizio di Mani Pulite), e inevitabilmente pensando (con lunghi sospiri) alla mia poesia che di lì a poco sarebbe stata premiata nella Sala “Giovanni Paolo II” dell’Oratorio. Sì, c’era un nesso (da qui i sospiri) fra quei manifesti e la mia poesia (un testo particolare, brevissimo, solo due ottonari, una roba alla Ungaretti). Tra l’altro, ancora non mi capacitavo del fatto che l’avessero premiato, quel testo. Così breve… Una cazzabubbola… Ma c’è una storiella dietro quel testo. È davvero curiosa e la voglio raccontare. Dunque, c’era questa signora, una lettrice davvero brava (una insegnante di scuola media, mi diranno poi, non una professionista) che, alla premiazione, quando fu il momento si avvicinò al microfono, si schiarì la voce, e…

Il cielo

Annodato all’orizzonte
come un tendone da circo.

Silenzio assoluto (e fors’anche, per me lì sul palco, un po’ imbarazzante, nonostante la mia risaputa faccia di tolla…). Questione di uno, due secondi, naturalmente. Ma, un po’ come se l’avesse previsto, la brava lettrice, rivolgendosi prontamente al pubblico in sala, aggiunse convinta: “Ma c’è tutto!”. In quei soli due versi, voleva dire. E scoppiò, fragoroso, l’applauso, con la gente che, dandosi di gomito (per via delle mani impegnate ad applaudire), andava ripetendo: “Ma c’è tutto, c’è davvero tutto! Bravo! Bravissimo! Evviva!”. Bene, quando la scrissi, il 2 luglio 1991 (le mie poesie sono tutte datate), Il cielo aveva uno sviluppo di 30 versi. Rileggendola, però, solo qualche giorno più tardi, mi sembrò ridondante. E allora presi la penna (si fa per dire… c’era già il computer) e zac! Un bel taglio di 28 versi su 30 mentre mi dicevo – indovinate un po’? – “Ma c’è tutto, c’è già tutto!”. Non mi stancherò mai di dirlo: con la poesia ci si incontra.

(In antologia, oltre a Il cielo, fu inclusa Aporia. Entrambe le poesie le pubblicai poi nel volume Suggèsto, uscito nel 1993, e sono ovviamente presenti in Apprendimento di cose utili).

AA. VV., Antologia del Premio Nazionale di Poesia “Chiesetta del Monasterolo”, I ediz. 1991/92, Prometheus Editrice, Milano, 1992.

Segnalo una interessante (e lodevole) iniziativa sul blog Tra nebbia e fango di Enrico Cerquiglini: Antologiablog.

Così scrive Enrico nel presentarla: “Questa Antologiablog non ha pretese di rappresentare il panorama poetico italiano contemporaneo ma semplicemente di presentare delle voci poetiche che apprezzo e che, in qualche modo, pur nella diversità di stili e di tematiche, rappresentano possibili linee di sviluppo della poesia di questo inizio millennio. In questo florilegio non c’è alcuna volontà di essere esaustivo. Potrebbe, questo sì, essere l’abbozzo di un’antologia da fare, da ampliare e da sviluppare nel tempo.
Ho chiesto agli autori che più mi sono cari un testo e tutti, tranne un paio, hanno risposto e aderito con entusiasmo. Di alcuni autori ho già parlato su questo blog, su altri conto di farlo nel futuro in quanto in ognuno colgo particolarità interessanti e meritevoli di approfondimento e riflessione.
Ho scelto, per non appesantire la pagina e rendere più agevole la lettura, di postare in più volte l’antologiablog, diciamo (e speriamo) con una cadenza settimanale. L’ordine di inserimento è rigidamente alfabetico.”

E questi i nomi degli autori ad oggi “antologizzati”. Prima parte (A-C): Alessandro Ansuini, Alessandro Assiri, Vittoria Bartolucci, Gabriella Bianchi, Marco Carbone, Giacomo Cerrai, Vittorio Cielo, Walter Cremonte; seconda parte (D-M): Erminia Daeder, Chiara De Luca, Gianfranco Fabbri, Angelo Ferrante, Alessandro Ghia, Gennaro Grieco, Raimondo Iemma, Stefano Lorefice, Renato Morelli.