I fuoche de novembre só appecciate
cu na viulenze ca me mbaurissce
resorge palummelle e mmóre cane
nda na vijanove can nun téne anzute

Oje mamma mije e vita benedette
appene tocche fierre nassce viende
m’accerchje cume fosse delinguende
me daje a bbeve miére fatte acite

Me só stangate de èsse n’impotende
si mette r’asscedde fazze mala fine
nun póte vuluà chi nun pusséde abbuole

chi scarpe de cemende porte e piede
nghiuvuate nderre reste ósce e ssembe
ósce e ssembe spere ca Dije nge sije

I fuochi di novembre sono accesi / con una violenza che impaurisce / risorgo palombella e muoio cane / in una strada che non tiene uscite // O madre mia e vita benedetta / appena tocco ferro nasce vento / mi accerchia come fossi un delinquente / mi dà da bere vino fatto aceto // Sono stanca di essere impotente / se metto l’ali faccio mala fine / non può volar chi non possiede il volo // chi scarpe di cemento porta ai piedi / inchiodato a terra resta oggi e sempre / oggi e sempre spera che Dio ci sia

Assunta Finiguerra

Sono passati due mesi dalla morte di Assunta. Esattamente due mesi e la scadenza cade in un giorno particolare. Ho pensato di proporre questa sua seconda poesia; magari più in là ne posterò anche una terza (molti, nonostante il mio progressivo disimpegno, nonostante le mie paturnie – non solo relative al web –, passano ancora di qui… forse con le mie assenze li deludo e mi spiace… ma in fondo è solo un vano agitarsi, il nostro… e non ha davvero molto senso…).
Sì, per lei tre post. Uno dietro l’altro. E tre poesie. Emblematiche.
Si tratta con ogni probabilità – e non mi pare cosa da poco – delle ultime tre poesie rese pubbliche da Assunta, quelle che le hanno portato il premio “MezzagoArte” 2009. Dovevamo essere lì entrambi, lo scorso maggio. Lì a Mezzago, nel cuore della Brianza, lei la protagonista designata ed io quello mancato (almeno stando al verbale di giuria pubblicato nell’antologia che ho sotto gli occhi – davvero un capolavoro di verbale, ed una grande dichiarazione di amicizia…). Era lì che ci saremmo ritrovati dopo alcuni anni (l’ultima volta era stata a Montiglio, nell’astigiano, nel 2006 – vedi fotoritaglio). Ma, divorata dal male, da u delore ca mange, a Mezzago Assunta non poteva esserci (e non ci è stata). E, pur potendo, neppure io ci sono stato.

Restate qua… nun me lassate sole
ng’è a morte ca m’aspette cu fercidde
e u cìcene ngape pe re llàcreme
quanne l’ùteme chiande m’abbalissce

facìteme na vesta trecchenelle
e nu puare de scarpe janghe da zite
na sciarpetedde de seta povere
pe tené i capidde ammanzepate

Restate qua… nun me lassate sole
adducumuate stu delore ca mange
cume nu verme da u muatine a sere
e de notte quase sembe venge idde

Restate qui… non mi lasciate sola / c’è la morte che aspetta col forcone / e in testa l’orciolo per le lacrime / quando mi fiaccherà l’ultimo pianto // fatemi una veste variopinta / e un paio di scarpe bianche da sposa / una sciarpina di seta povera / per avere i capelli sempre a posto // Restate qui… non mi lasciate sola / calmate questo dolore che mangia / come un verme dalla mattina alla sera / e di notte quasi sempre vince lui

Assunta Finiguerra

Ho perso una cara amica. Abbiamo perso una grande poetessa.

Non riesco – da ieri, mercoledì 2 settembre 2009, giorno della scomparsa – a riemergere dall’angoscia. Anche perché l’avevo rivista di recente, meno di un paio di mesi fa. Un incontro fortuito, per strada, nel centro di Rionero, la mia città natale. Dove la povera Assunta era di casa (ben più di me) proprio per curare il suo terribile male, per tenere a bada il verme maledetto, per calmare u delore ca mange.

Già, “calmate questo dolore che mangia”: aveva lasciato il segno nei mesi scorsi anche nell’animo di Fabrizio Bianchi e degli altri amici del MezzagoArte (che con la supplica di Assunta avevano inteso storicizzare l’edizione di quest’anno).

Magari riprendo nei prossimi giorni…

Avrei dovuto dirti fatti vivo ogni tanto

come si dice ad un figlio quando parte.

G. Rosato

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.

.

Cominciamo dai salici

che sanno l’ansia delle pianure

si piegano sulle ossa dei morti

mentre la luna scorre contrade

nel deserto ch’è quiete trovata

e così li assolve

anime salve crocifisse alla terra

sul verde mareggiante dell’erba

che sarà grano vivo e pane secco

da spezzare ai passeri tra i ferri

del balcone come quando – ricordi? –

eravamo saltimbanchi di sogni

e scalmanamenti: una sarabanda

che sembrava non dovesse mai finire

e la voce tua nelle sere d’estate

a contare storie di lupi e briganti

sotto l’arcate a mattoni dei casolari:

un medicamento per la creta del cuore

che scalcinava i muri del vivere

segnando quella giusta mezzeria

che l’apparenza dal buono della vita

divide. Forse ora un solo rimpianto:

Non avremmo dovuto invecchiare.

Il giorno era ieri: 23 gennaio 2009. Ma ho rinviato a oggi sperando di trovarne testimonianza su qualche giornale locale. In verità già ieri c’era un piccolo trafiletto sul Quotidiano della Basilicata, ma oggi il resoconto è più completo e c’è persino una foto.

Insomma non capita tutti i giorni e non capita a tutti. Oggi io posso dire di avere in famiglia una persona centenaria! È ziè Mataléne (zia Maddalena), sorella di mia nonna materna e – guarda un po’ – sposata a zio Michele, a sua volta fratello di mia nonna paterna. Quindi due volte zia, anzi prozia.

Auguri a zia Maddalena e… ecco, appunto: di solito in queste occasioni si dice: “Cento di questi giorni!”, ma in questo caso? Cosa augurare a una persona già centenaria? Forza, zia, batti tutti i record!

Ho capito fin troppo gli anni e i giorni e le ore
gl’intrecci degli uomini, chi ride e chi urla
giura che Cristo poteva morire a vent’anni
le gru sono passate, le rondini ritorneranno.
Sole d’oro, la luna piena, le nevi dell’inverno
le mattine degli uccelli a primavera
le maledizioni e le preghiere.

E chi l’avrebbe mai detto?! Il sigillo finale su queste Olimpiadi di Pechino 2008 l’ha messo, con la medaglia d’oro nei supermassimi di pugilato, un ragazzone di 190 cm x 100 Kg che ha nelle vene sangue vulturino, anzi rionerese e, con ogni probabilità, addirittura costaiolo. Mi spiego (e poi magari mando anche una mail p.c. al malcapitato cinese finito per le terre sotto una impressionante gragnola di cuchëzziéddë salëvaggë che ancora si chiede: ma questo demonio da dove diavolo arriva?). Guardando su Repubblica le foto della festa dopo il trionfo, in casa Cammarelle a Cinisello Balsamo, credo di aver riconosciuto nel padre di Roberto uno dei miei giovani compagni di ventura di una quarantina (o quasi) di anni fa, quando ebbi l’onore di (fondare e) dirigere per alcuni anni, prima di venirmene inopinatamente a Torino, il circolo della FGCI di Rionero in Vulture, la mia città di origine. Lo sospettavo da tempo, ma ora ne ho quasi certezza (anagraficamente ci siamo, e il “quasi” è solo perché, come si può immaginare, dopo quarant’anni è davvero difficile cogliere appieno i connotati). E, se non ricordo male, il Cammarelle padre – di nome Angelo, mi pare – allora abitava nel mio stesso quartiere: la Costa…

Complimenti vivissimi a Roberto e famiglia (la madre è di Filiano, distante pochi Km da Rionero). Tra l’altro, dalle interviste in TV il ragazzo mi sembra davvero con la testa sul collo, ed è questa la cosa più importante. Dice che è nato a Milano, che i genitori sono lucani e che lui vive ad Assisi, così ritenendo di aver fatta felice l’Italia intera, da Sud a Nord. È vero. E, per quanto mi riguarda, grazie anche per questa iniezione di orgoglio (non che io ne abbia proprio bisogno, ma è sempre meglio).

Ero bambino e un giorno chiesi a mio padre: “Papà, ma tu non ce l’hai una pistola?” “Una pistola? E che me ne devo fare, non sono mica un delinquente!”, fu la sua risposta. Non potevo certo confessargli che, invece, a casa di alcuni amici, rovistando curiosi… e rilanciai: “Ma scusa, e se ti aggrediscono?” “E chi mi deve aggredire, visto che non credo di aver mai fatto del male? Comunque, guarda, nel caso saprei io come difendermi: con questi” – concluse mio padre mostrandomi i pugni ben chiusi, – “si chiamano cuchëzziéddë salëvaggë, e sapissë cummë fanë malë!” Piccole zucche selvatiche, quindi. E toste, tostissime, evidentemente.

Povero cinese! Qualcuno avrebbe dovuto avvertirlo prima di salire sul ring. Lui non poteva sapere di che particolare pasta era fatto l’avversario, non poteva sapere di quale esplosivo effetto fa nel sangue l’Aglianico del Vulture insieme alla salsiccia coi semi di finocchio e al rinomato pecorino di Filiano…

Per la cronaca, anche quel Fabian Cancellara, il ciclista svizzero (si fa per dire), vera locomotiva umana che ha vinto il bronzo nella prova su strada e l’oro in quella a cronometro, ha le stesse origini. Il padre emigrò in Svizzera da San Fele o forse Atella, comunque sempre magnifica terra del Vulture. Evviva!

(Foto da www.repubblica.it)

Se mi chiedete
Di dare la caccia a un ragazzo
A 150 metri di distanza
Con un fucile a cannocchiale,
Se mi chiedete di sedermi in un tank e
Dalle altezze della moralità ebraica,
Fare penetrare un obice
Nella finestra di una casa,
Mi toglierò gli occhiali
E borbotterò cortesemente:
‘No, signori!
Rifiuto di spogliarmi
Per sguazzare con voi
In un bagno di sangue’.
Se mi chiedete
Di tendere le orecchie
Perché voi ci caghiate dentro,
Scusandomi, dirò:
‘No, grazie!
Le vostre parole puzzano,
Preferisco sedermi
Sull´asse del mio cesso!’
Meglio dunque che la smettiate,
Perché se vi ostinate,
Se continuate a insistere
Che io mi unisca alla vostra muta,
Per grugnire insieme,
Perché insieme ci rotoliamo
E ci facciamo tutti crescere addosso
Setole di porco,
E insieme affondiamo
Le nostre narici di lupi
Nella carne cruda,
Perderò la pazienza
E risponderò con fermezza:
‘Signor Primo Ministro,
Onorevole Generale,
Sua Eccellenza Deputato…
Sua Santità il Rabbino,
Baciatemi il culo!’

(traduzione di Egi Volterrani)

Aharon Shabtai (1939) è uno dei maggiori poeti israeliani.

La castità del male, il seme
che s’unisce all’ibrido richiamo
della luce e ansando
arriva a distruggere il calvario
della sterilità, il morbo
indolore e sfuggente.
Sospetti, sintomi,
accenti d’una fioritura
subito spenta in un divario,
in una intravista coloritura
di sudario.

(Foto 23.11.05, San Leucio del Sannio, BN)

Ehm… Massì, anche questa è passione, anche di questo si vive…

Giuro, però (e perdonatemi, se potete), che è l’unica cosa che ho in comune col berluscotto…

(Foto cannibalizzate dal Milan Blog Club) 

Ah non è il vino che nasce dai piedi del popolo
Mio amico ma è il nostro sangue
Palpa la notte palpa la pioggia palpa i tuoi pianti
Noi siamo neve d’oro nascente
O poesia
Noi siamo questa atroce vendemmia
Noi siamo il canto sgozzato
Noi siamo questa fine del mondo questa danza
Di settembre
O frantoio o torchio crudele o pietà del mio ventre
E non un verso è altra cosa che il grido

Tu nascesti lontano come il temporale
Tu hai ricordo di lampi nella perla degli occhi
Tu non hai scelto né l’ora né la spiaggia
Della sofferenza
Purché tu soffra mille morti sarà sempre il tuo posto
Sarà sempre il posto della tua ferita
Bocca di capro a gemere per altri votata

Che cosa siamo venuti a fare nella storia degli uomini
Che sofferenza
Che cosa siamo venuti a cercare nella loro follia
Perché essersi gettati tra loro in sacrificio
Quale crimine avevamo potuto commettere apparentemente
Col pensiero o con la parola
Tu dici che non vuoi né sognare né sapere
Tu vuoi uno che ti insegni a non essere
A vivere senza ostinarti a essere vivo
Tu che senza dubbio meglio degli altri sempre esisti
Tra le due spade del vivere e del morire
O poeta

Tu non l’hai finita Dolore con il dolore
Né io tua ombra-sorella lontana
Che ti ascolta e ripete la tua voce
Come il mio lamento la fontana
Dove la luna pianta la sua croce