Qui è l’inverno, è in un mattino lucente
(Sequenze dello spasimo inerme)

Le nostre sono parole stanche, sono parole che continuiamo a ripetere davanti a tragedie che continuano a succedere

don Luigi Ciotti, Torino, lunedì 10 dicembre 2007, intervenendo, nella prima delle tre giornate di lutto cittadino, alla manifestazione indetta per ricordare le vittime della strage infinita dell’acciaieria ThyssenKrupp

1. Siamo l’istante infinitesimale     / se prima era vita, era a fuoco spento…
spasimo inerme in una eternità     / se il fuoco divampa, spegne la vita…
Eppure il trapasso apre meraviglie,     voragini, ogni volta,
di un senso che non c’è.
E da sempre biasimiamo la sorte     che sempre c’interrompe.
E per questo abbiamo lacrime calde,     per questo – normalmente –
siamo uomini.

2. Le chiamano morti bianche ed invero
al di là del candore di chi muore     e dei volti sgomenti di chi resta
a patire,   nulla c’è di più sporco,     nulla c’è di più barbaro ed oscuro.
Fanculo il correlativo oggettivo!     Solo fisime dei falsi poeti
che misurano il peso delle pulci
: ormai è impero dei porci,   di assassini
cui fa profitto ogni assenza dell’io.

3. Qui è l’inverno, è in un mattino lucente,
qui il gelo, il silenzio, di uomini che
piangono i loro giovani compagni.
E dunque eccomi, tornato alla piazza.     Almeno per un giorno,
se non altro per un saluto.     Ma quale poeta! Come voi ho impresso
il fuoco sulla carne dei vent’anni,     come voi versando l’amaro sangue
nelle colate di ghisa e altre leghe
: fonderie e fucine di Mirafiori,
reparto Corea come una guerra     / la battaglia infinita di ogni giorno…
come malattia o danza dei dannati
che oggi   è inopinatamente sterminio.
Come voi. Le mani in alto e le dita      indurite dalla fatica che
più non si stringono nei pugni:   arresi
ma non per malasorte e ineluttabile.
Le vostre mani in alto ed io con voi,     è il dieci dicembre 2007,
i padri orfani dei figli che piangono,     questi padri che gridano
pagherete: mai mi sono sentito,     mai, così tanto padre…

Sì, il silenzio, ora – trentamila insieme     e le nostre parole sono stanche –
in silenzio,   ma non per molto ancora.

Torino, 10 dicembre 2007

(l’immagine in alto è tratta da Repubblica.it)

Un’altra rivista della quale avevo solo vaga, parzialissima notizia, e che quindi non conoscevo, è Nuovo Contrappunto, trimestrale di poesia ed arte dell’Associazione Ligure di Poesia. Nasce nel 1992, come erede della precedente testata Contrappunto creata da Mario Gorini, su iniziativa di Elio Andriuoli, Silvano Demarchi e Guido Zavanone, che tuttora la dirigono. Si presenta in veste artigianale, formato tascabile. Ed ospita buoni testi, secondo una linea di rigore che non posso non condividere. E a questo proposito, così in effetti da ultimo si esprime Elio Andriuoli, uno dei direttori, nell’intervista che appare sull’ultimo n. di Vernice (rivista che mi è appena pervenuta e sulla quale mi soffermerò nel prossimo post): “Quanto al suo programma, ‘Nuovo Contrappunto’ si presentò, sin dal primo numero del giugno 1992, con un Editoriale che ne tracciava le linee fondamentali, consistenti nell’intento di ‘proporsi come uno dei possibili punti d’incontro e di riferimento nel campo della poesia, nella convinzione che la poesia, regno della parola, svolga nel mondo una funzione insostituibile, tanto più ora che è chiamata a restituirci quell’autenticità che il consumismo e i mass-media, legati alla superficialità dell’immagine visiva, tendono a sottrarci’. Da qui l’esigenza, fatta propria da “Nuovo Contrappunto”, di una ‘scelta rigorosa di testi validi, non influenzata da correnti o da mode letterarie e senza preclusioni preconcette se non nei confronti di un’oziosa sperimentazione linguistica fine a se stessa o, nel versante opposto, di mere effusioni di sentimenti’. Veniva inoltre assunto l’impegno di dare spazio unicamente a quella che Umberto Saba chiamava ‘poesia onesta’”.
Per paradossale che possa sembrare, non amo molto dare i miei testi inediti in giro: non in modo casuale e sparso, intendo dire, e cioè senza un qualche disegno. Questa volta mi sono fidato e ho fatto bene. È stato Guido Zavanone nell’agosto scorso, se ben ricordo, a telefonarmi per l’assenso alla pubblicazione di un paio di miei testi, già in suo possesso in quanto giurato in un premio al quale avevo partecipato. Bene, oltre a due recenti mie poesie d’amore, per l’appunto, su Nuovo Contrappunto, A. XVI, n. 4, Ottobre-Dicembre 2007, pp. 32, troviamo testi di Vico Faggi, Davide Puccini, Giusi Verbaro, Giuseppe Rosato, Gianni Rescigno, Anna Ventura, Nazario Pardini, tre poeti dell’Antologia Palatina (Asclepiade di Samo, Cillactore, Capitone, tradotti dal greco da Andrea Carrano), Louis Fürnberg, Arlette Chaumorcel, Pierre Descamps, Attila Ilhan; seguono poi alcune pregevoli recensioni a firma del triunvirato Andriuoli, Demarchi, Zavanone.

Ed eccomi di nuovo a voi. Un caro saluto a quanti di qua sono passati anche in mia assenza. In particolare a Miky, sempre presente e sempre molto gentile con i suoi commenti.
Che dite, ricominciamo con una dialettale? Ma sì, ne ho giusto una che altrimenti mi scade, mi va fuori d’attualità (viste le novità delle ultime settimane). Ma la poesia non deve mischiarsi con il dato contingente!, mi obietterebbe – inorridito – qualcuno, uno dei tanti sempliciotti convinti che dopo circa tremila anni di letteratura ci si possa ancora inventare messaggi cosiddetti universali. Ma va là!, gli risponderei.
 

Stu telèfene ca iè nu rumbamiénde…
 

Stu telèfene ca iè nu rumbamiénde…
pòvere uagliune ca pe dduje sòlete
s’areddùcene cumm’a schiave pure
la remèneche. Aìre ra lu Vènete
e ósce ra la Secilie (e cràie forse
adda èsse ra la Puglie o la Papuasije)
: re mànnene pe miézze munne, chiuse
ndo nu stanzóne a cemendà i crestiane.
Ma lu prengepale iè a Milane, iè quéra
fuìne (o vorpe re h*omme) ca prime
s’ave spusate la figlie re lu
patróne e pò nge ave rate lu ggire…
Lu prengepale… Mò lu pile se
lu face cunzelà ra n’abissine,
chelóre lìvite cumm’a n’aulìve
e coscia longhe – e  i riénde ca sbrellàcchene
a céra pèrse a re telèvisiune.
Ma se stacèsse bèlle attiénde, stu
filabbustiére, a nen la fa pò tande
pesande che sti telèfene: a vvóte
a stu munne ng’è chi vére e pruvvére
(e une póte pure fenì ngalére).
 

Questo telefono che è una rottura…
 

Questo telefono che è una rottura…
poveri ragazzi che per due soldi
si riducono come schiavi pure
la domenica. Ieri dal Veneto
e oggi dalla Sicilia (e domani forse
sarà dalla Puglia o dalla Papuasia)
: li mandano per mezzo mondo, chiusi
in uno stanzone a importunare le persone.
Ma il principale è a Milano, è quella
faina (o volpe di gomma) che prima
si è sposato con la figlia del
padrone e poi le ha dato il benservito…
Il principale… Adesso il pelo se
lo fa consolare da un’abissina,
colore livido come un’oliva
e coscia lunga – e i denti che risplendono
a cera persa alle televisioni.
Ma che stia bell’attento, questo
filibustiere, a non farla poi tanto
pesante con questi telefoni: a volte
a questo mondo c’è chi vede e provvede
(e uno può pure finire in galera).
 

Se piglie ra ndò càpete, l’arije
pe lu piétte o la viuzze
pe re ssóle ra cunzemà, i sande
pe farse benerì.
La ndenzióne iè frasciàte pe resìje
re pòpele, e nu sacche ca iè vacande
nen s’arrésce. La cime
iè pe i ciuóte – o pe i resperate.

Si prende da dove capita

Si prende da dove capita, l’aria
per il petto o la viuzza
per le suole da consumare, i santi
per farsi benedire.
Il progetto è svanito per malessere
di popolo, e un sacco che è vuoto
non sta in piedi. La vetta
è per gli idioti – o per i disperati.
 

Avvertenza: se non è congiunzione o accentata la “e” non si pronuncia. 

Nen ng’è abbesugne re nu stèmme mbiétte
pe mustrà próve re l’appartenènze,
o re spìngule frangése pe cchiure
la mècce: ìje sacce ra ndò vènghe e ndò
agge allungà i stevale quanne véne
lu viérne (ng’ére n’addóre re fumiére,
papanonne ca vrunnelave e na fronne
re vaselecóie a lu balcóne; ng’èrene
raglie re ciucce e rumóre re fàuce,
ombre e penombre e fatìh*e preh*óce;
ng’èrene vóce stendate re nu sanghe
ca manghe vulìve purtà la cróce).
Ìje sacce ra ndò vènghe e ndò
m’agge abbendà re bbrazze prima ca
vènene i viérme (ng’èrene bandiére
rosse a lu viénde e na landèrne, vine
nuve ndò la tenèdde e créta h*rasse
sòtt’a i ciambrune che re zah*arèdde).
Ìje sacce: iè sèmbe state lott’amare
(e cèrte nen me putìve fa prèute
sóle pe mètte re h*amme a re càvre
sòtt’a na vèsta nèure e sazziacóre).

Io so da dove vengo e dove

Non c’è bisogno di uno stemma in petto
per mostrare prova di appartenenza,
o di spille francesi per sancire
l’incastro: io so da dove vengo e dove
allungherò gli stivali quando verrà
l’inverno (c’era un sentore di fimo,
mio nonno che brontolava e una foglia
di basilico sul balcone; c’erano
ragli di asini e rumori di falci,
ombre e penombre e fatiche precoci;
c’erano voci stentate di un sangue
che non voleva portare la croce).
Io so da dove vengo e dove
riposerò le braccia prima che
vengano i vermi (c’erano bandiere
rosse al vento e una lanterna, vino
nuovo nella tinozza e creta grassa
sotto gli scarponi coi legaccetti).
Io so: è sempre stata una lotta amara
(e non potevo certo farmi prete
solo per mettere le gambe al caldo
sotto una veste nera e un sazio cuore).
 
Avvertenza: la vocale “e”, se non è accentata, è sempre muta, ad eccezione di quando funge da congiunzione; “h*” è consonante occlusiva sonora e tra due vocali o all’inizio di parola si pronuncia in modo aspirato. 

Carmine del sole daunio, Carmine del solleone
Carmine che faceva festa il suo sedici di agosto
Carmine che come cicala fra i rumori delle cicale
Carmine che si commuoveva – ogni volta –
spegnendo le candele, Carmine che ci teneva
alla presenza dei figli, Carmine che si buttava
nei brindisi di un giorno
che serrava in un bicchiere le ordinarie ritrosie
Carmine che era schivo, Carmine che cantava
faccetta nera, che votava i fascisti e mi faceva
inquietare, Carmine fanciullo Carmine mai partito
e il rimpianto di una guerra che non gli fecero fare
Carmine con i suoi lutti, Carmine con le sue paure
che si nascondeva come un bambino ai frastuoni
del temporale, Carmine con il suo orgoglio grande
Carmine che chiamava la sua Rosa al capezzale
Carmine comunque un padre
Carmine che insieme a mio padre
resta nel nome del mio primo figlio

Carmine Ascoli Satriano, Carmine Cinema Romano
Carmine più di cinquant’anni nel cuore di Torino
Carmine coi suoi difetti – perché era un uomo –
Carmine che ha ora in fronte i pallori della luna

Carmine e un braccialetto in un letto di ospedale
dopo il rito di un tracciato piatto
come le sue antiche pianure
Carmine che alle venti e venti è l’ora ufficiale
e nel crudo delle carte c’è il regalo di un’ora
Carmine che io lo so, Carmine perché io c’ero
erano le sette e dieci al tramonto
era l’ultimo respiro

Carmine nella via crucis, Carmine che era devoto
Carmine che si è spento in un venerdì santo
Carmine che mi ha dato sua figlia in sposa
Carmine che non c’è più: Carmine da oggi riposa.

Torino, 6 aprile 2007
 

. 

          Questa idea che la poesia sia

cosa facile, cosa futile,        di gente esangue, di smidollati.

Questa idea bizzarra, questa idea incredibile,

questa idea stentata, malata,   di uomini tristi, di mascelle serrate…

Ho avuto più donne, io, di tutta una schiera

di Rocco Siffredi.          E magari solamente col pensiero,

ma che cambia? Ciò che conta è tenere   viva la libido,   penetrare

la natura          del mondo, delle cose.          Ho toccato più luoghi,

più paesi, io, di un intero esercito di commessi viaggiatori

e di veri eserciti americani in supposta missione di democrazia.

Ciò che vale è essere curiosi,     almanaccare,     ammazzare

il tempo fino alla fine, che di certo ci è data e nostro malgrado…

(Oh! Oh ma che gran furbo il progettista lineare, esemplare,

il razional-virtuoso perdigiorno legato alla catena irrisoria

dei numeri, alla cancrena di una giustizia sociale sommaria;

ma che gran lenza il pragmatico accumulatore di sovrappiù,

di inutili eccedenze nella furiosa mistificazione dello stomaco,

nel sistematico martirio di una incapiente esistenza…    Ma va’ là!

Ma va’ là, fichino,  bocconiano,  cane strusciacalzoni,

managerino in odore di evasione fiscale,  cotto ingegnere

portaborse e parastatale!        Nella vita, della vita,   tu non sai

far di conti,     tu falsifichi i bilanci,     tu non calcoli le passività).

          Questa storia che la poesia sia

inutile, infantile orpello, macello in solitudine e pena   di fantasmi

nel vuoto spinto dei giorni.     Questa storia strana,   arrischiata,

rischiosa, funambolica, fumosa…     Ho riempito le narici, io,

e i polmoni, il cuore, la mente col profumo di mille rose.

Ho bevuto acqua di neve sui monti, alle sorgenti

perenni dei fiumi.   Ho tirato forte mosti al sangue in fermento

dai migliori palmenti.   Ho vissuto l’avventura inebriante

di ogni utile bordello.   Ho lavorato le mie otto ore al giorno

come da contratto collettivo nelle stive delle navi, nello schifo

delle fucine, nella cucina di casa mia e persino in una agenzia

di pubblicità.        Ho fatto libri, ho venduto libri, ho scritto libri

(e mi manca solo la lebbra).   Ho bestemmiato, ho pregato.

Ho amato, ho odiato.  Ho votato (e mai mi sono astenuto).  Ho fatto

dunque la mia vita, che è vita vera.   Ed ho anche creduto per davvero

di poter fare breccia nel muro        della stupidità.        Ma

sono morti gli editori, tutti vogliono il potere, tutti a fare i finanzieri…

Sì sì, essere uomini: non c’è che dire… Però tanti, tanti tanti auguri!

(6 marzo 2005)

Pagine corsare è nella rete il sito di Pasolini per eccellenza.  Un lavoro – sovrumano – di raccolta e catalogazione dei materiali più vari sulla vita e sull’opera di PPP, frutto della passione e della competenza di una donna straodinaria che corrisponde al nome di Angela Molteni.

Ebbene, nell’ultimo aggiornamento, 8 marzo 2007, è stata inserita una mia poesia inedita, Se una notte le stelle sul capo, dedicata all’indimenticabile Pier Paolo.

Apparsa (con altri testi) nelle scorse settimane sul blog Tra nebbia e fango di Enrico Cerquiglini, Angela l’ha poi voluta pubblicare sul prestigioso sito.

Dire che per me è un onore è davvero poco. Sono profondamente grato ad Angela ed Enrico per l’attenzione.

Pegliame paróle, racime vóce
a chi nen sape parlà e male rìce
lu passe lasche re l’acque a la fóce
: se scuffònne ndò re nnèglie re glie ùmene
e re vvèstije vòlene lu cumanne.
Pegliame paróle, racime vóce,
forte a lu ianghe re chi nen se mbéche,
re chi ngape téne chiocche e sale fine.
(Chìre chìre chìre, ciafagnune,
chiuve nguórpe e càvece ndò i cugliune).

Forti al bianco

Prendiamo la parola, diamo voce
a chi non sa parlare e male dice
il passo largo dell’acqua alla foce
: si sprofonda fra le nebbie degli uomini
e le bestie reclamano il comando.
Prendiamo la parola, diamo voce,
forti al bianco di chi non sa lordure,
di chi in testa ha cervello e sale fino.
(Chìre chìre chìre¹, imbroglioni,
chiodi in corpo e calci nei coglioni).

1. Esclamazione (intraducile) che si rivolge ai maiali tendendo la mano: sta per vieni/venite qua. Avvertenza: se non è congiunzione o accentata la “e” non si pronuncia.